martes, 31 de marzo de 2009

Cuento: Un Edificio sin Ventanas...

























CUENTO GANADOR DEL 2° LUGAR EN EL CONCURSO "SIMÓN RODRÍGUEZ" 2006

UN EDIFICIO SIN VENTANAS

-Mi papá y yo de pronto y sin saber cómo nos encontramos en el penthouse de un edificio sin ventanas, sorprendidos pero sin miedo comenzamos a investigar el extraño entorno.

-Un buen rato antes de darnos cuenta del peligro, yo había encontrado un muñeco de tela pero con la cara y manos de yeso, vestido de elegante traje negro. El penthouse parecía una jungla de otro mundo, había plantas desconocidas para nosotros y unos pequeños insectos humaniformes devoraban la vegetación de la sala, menos mal que el hábitad natural se reproducía con la misma intensidad con la que era devorado. Los insectos humaniformes iban en pequeños grupos cargados de toda clase de cosas al techo del penthouse que era como un depósito de toda clase de basura y porquería tóxica que a su vez se filtraba o desbordaba cayendo en pequeñas pero significativas porciones en la reserva de agua, una laguna ubicada en el centro de aquella selvática sala. Menos mal que ese reservorio en miniatura tenía la mágica capacidad de volver a ser cristalina cada vez que la volvían de color verduzco o marrón grisáceo y maloliente. Además el pobre techo estaba aguantando el peso de incontables industrias, fábricas, procesadoras, como sea que se llamen, ponían al techo a llorar en un silencioso dolor consolado con patadas de la indiferencia. Desde el techo, la necrópolis industrial, sí necrópolis, porque lo que soltaba eran humos y fluidos de magnicidios a corto, mediano o largo plazo, pero en fin, ¿a quién le interesa? , a la indolencia le interesará más que a cualquiera.

- Los extraños insectos hacían caso omiso a nuestros reclamos y consejos, al fin tratamos de aplastarlos pero se multiplicaban luego de escurrirse debajo de nuestros zapatos, mientras más queríamos acabarlos, más se multiplicaban instantáneamente saliendo uno de la gran boca del otro, salieron como cinco generaciones en un minuto.

-Íbamos bajando por las escaleras, todos los apartamentos estaban sin puerta en las entradas, tampoco había ventanas en ningún apartamento, solo unas de mentira, pintadas en la pared con paisajes de afiches empolvados. Salas con sofás desgastados, allí había gente viendo televisión como hipnotizada, entrábamos saludando pero nadie nos escuchaba ni veía, así que las entradas eran libres sin que se nos dijera nada. En las cocinas había mujeres con bata, chancletas y rollos en la cabeza, tampoco contestaban a nuestro saludo y seguían cocinando pero como sin sentimiento, con movimientos mecanizados. Luego de terminar su rutina culinaria con la misma mueca de desgano en su cara de maniquí mal pintado, iban con su alimento en bandeja a la sala y echaban toda la comida a su familia televidente por medio de un gran embudo.

- Bajando y en todos los sitios se repetía la misma escena, había un extraño detalle más: la mayoría de los apartamentos y las escaleras estaban repletos de muñecos que al pisarles la mano accidentalmente decían extrañas frases en otro idioma.

- Seguíamos 23 pisos hasta llegar a la mezzanina, allí había una biblioteca y una guardería en la que los maestros eran los mismos insectos humaniformes que habitaban en el penthouse, los pequeños imitaban al pie de la letra sus comportamientos inauditos, más bien parecían unos adultitos pequeños y perversos, también imitaban las frases de los muñecos tirados por todo el lugar.

- La diminuta grieta que avistamos arriba sin darle importancia, ahora se veía también en la mezzanina. La gran estructura se estaba partiendo y fue avistada solo por nosotros dos. Todos esos entes rellenos de absurda abstracción seguían absortos en la degeneración de su entorno y de si mismos haciendo caso omiso a cualquier advertencia, consejo o palabra.

- Ya estábamos afuera, muy lejos cuando echaban a correr entre gritos espeluznantes, todos juntos bajaban por las escaleras estrechas, la mayoría aplastándose mortalmente en el mal estructurado escape...

- Al ambiente lejano al edificio llegaba el olor a maldad que expelían entre el apuro y la sudorosa desesperación. Esa maldad innata, implícita, cuidadosamente grabada por varias generaciones enfermas de codicia.

- El gigante a punto de derrumbarse en un gran temblor por más grietas que surgían. Los que se salvaron en el gran tumulto de las escaleras logrando llegar a la Planta Baja, estos explotaban unos y otros por sus recíprocas miradas de odio; por cierto, nos enteramos que esos muñecos tirados a lo largo y ancho de aquel su mundo- edificio, eran los cadáveres regados resultantes de sus "jueguitos a la guerra" y a sus "quítate tú pa´ ponerme yo" y de sus miradas que simplemente mataban como espadas venenosas y explosivas ( y eso que se la pasaban días enteros frente a la TV... ) De vez en cuando pasaba la consaerje del edificio (que como no le remuneraban bien sus dedicados esfuerzos y no respetaban la limpieza, ella pasaba de vez en cuando correspondiendo a la calidad de sueldito y respeto que recibía) ella recogía esos muertos que luego sí se transformaban en muñecos a bordo de su gran pala azul. Los juntaba como una masa matizada de interesantes colores y los iba depositando en un nivel que quedaba bajo el sótano. Esos elementos servían de abono para la plantación de toda clase de vegetales y frutas que crecían con un sol artificial, porque el que había una vez ya estaba inservible de tantas emisiones tóxicas que generaban, habían destruido su capa protectora que era como la piel de un cuerpo... Ese oxidado sol todo lo carcomía y tuvieron que taparlo con un mega dedo que impedía que tocase con su brillo aquel su mundo-edificio; tal parece que habían pasado años en la medida de su extraño tiempo o que se habían apurado en destruir su ecosistema del último piso, porque las aguas perdieron su capacidad de re-virginizarse mientras bajábamos se desbordaban insalubres por las escaleras...

- Pueden preguntarse cómo es que habían tantos que no les afectaban esas miradas de odio antes y seguían vivitos y coliando, bueno sencillamente no respondían a las odiosas miradas de sus queridos prójimos, pero no porque eran amorosos y bondadosos, si no que estaban absortos en sus voraces vidas, indiferentes a todo lo demás, por ellos que se pudriera el delredor y lo demás si quería, a ellos les resbalaba como una gota por el plumaje de una gallina; su indiferencia era el venenoso cúmulo de gusanos que formaba su repudiadiado corazón.

- Se les notaba un aura púrpura fosforescente alrededor de sus infames viciados cuerpos que quemaban a 250° con el calor de sus asustadas rabias y la falta de afectos naturales. ¿Quién los podría amar si no se amaban a si mismos?... ni a nadie.

-Explotaron en la cumbre de sus tirrias encendidas, entre groserías y gestos, explotaron de cólera en el mismo momento en que se caía aquel monstruoso y colosal edificio y con ellos se acabó toda la porteva intención, el vicio, el odio en aquel mundo porque ellos eran los padres de todos los mal nacidos sentimientos.

- El respeto, la verdad y el amor por fin fueron liberados de su prisión, resultó ser que esos monigotes mal vivientes tenían la llave de esa prisión guardada bajo cadenas y quién sabe cuantos candados en un secreto a voces y burlas todos esos tristes años. Parece que se salvó la conserje...

(Cualquier parecido a la realidad es pura concidencia)

Envíado bajo el seudónimo "Paz de América"








Los Poetas















-Los Poetas son como visitantes de otras tierras sin suelo , rara vez se homogenizan con la multitud, siempre hay algo que subraya su disimilitud, no quiero decir con eso que sean anormales, aunque depende desde que punto lo veas....
son profetas que habitan en una dimensión sobreexpuesta a ésta, muchas veces bestial y caótica. No saben presentarse como lo que son, no les sale de su boca sellada de elípticos misterios o, suelen no saberlo por años lo que son hasta que se enteran por las multiplicadas bocas unánimes, quizás se deba a la falta de estima o desequilibrio de la personalidad, ya que viven mucho tiempo sin descubrir quienes y como realmente son y hacia dónde van en medio de un laberinto de matrialismo, rencor y pedantería al que no pertenecen.
-He llegado a esta conclusión porque desde años me junto con esta especie, porque juntos llevamos los genes de la misma madre Doña Palabra y nos nutrimos con el mismo cordón umbilical incansablemente.
-Ahora es que el camino de aprendizaje siempre sigue, soy una humilde alumna del maestro entorno.
-Pienso también que son raras las veces en que los poetas saltan su primera faceta de incubación que es la de ser "malditos" para luego llegar a la faceta estable y mas armoniosa el ser "benditos"... desde mi punto de vista es el proceso de la crisálida, es cuando el entorno comienza a comprender tu función concietizadora y comiezas a recibir el respeto que te mereces por lo que has estado haciendo por años en completo aislamiento, rodeado muchas veces críticas mordaces, desprecio o indiferencia hacia tu titánica labor. Por fin recibes el reconocimiento cual arquitecto o ingeniero que pudo desengavetar sus soñados planos y materializaros dejando contento al entorno.
-Estos extraños seres son en definitiva el motivo por el cual todavía el mundo no haya sido aniquilado como se merece por la mano de la Divina Totalidad.
-Cada poema es un nuevo hogar dispueto a cobijar por amor a quien lo necesite.
- Un reconocimieto es bien merecido para la mayoría de los poetas, por años de esperanzadora labor, hecha con las palabras precisas para que algo bueno alumbre desde y para el cuerpo de la humanidad.
La Poesía es todo lo armonioso que nos rodea , son los detalles del día adía semejantes a pequeños milagros; Dios existe y está pendiente todos los días de uno...a pesar de nuestras vastas imperfecciones o neurótico comportamieto ...
Agnieszka M. Rybarczyk Feder


















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domingo, 29 de marzo de 2009

PELUCAS VOLADORAS JET SET

busacando el agraciado lugar en el que posarán
sus acrisoladas sentaderas...

Agnieszka M. Rybarczyk Feder

Venezuela, 29 de marzo de 2009

martes, 17 de marzo de 2009

N o c t u r n i f i c á n d o t e

N o c t u r n i f i c á n d o t e
hasta que la luna te llegue a la entraña del pretérito
y termine de opacar estas lumbreras del resentnimiento...

También tacharás esta hemofílica costumbre de la brújula existencial,

esa que te prohibe avanzar por cualquier camino nuevo,

pero antes espera a que su cielo falso reviente
por el peso de
tanta imposición, sin mas derecho que la anarquía
de manejar el afecto como títere clandesrtino a su antojo.

Naces por millonésima vez, como cada mañana,
esta vez sin aquel escombro i l í t i c o del subconciente
que te declaraba topo surreal...


Agnieszk a M. Rybarczyk Feder

Agnieszka M.Rybarczyk F./ La Mano de Dios en el Cielo

viernes, 13 de marzo de 2009

SINTÉTICO NAVÍO TAMAÑO NATURAL

eres...
con un can a bordo pasando crujía,
buscas tu norte bajo tierra y el agua en el fuego.

Eres
bastón por comején carcomido y el comején del bastón eres...
apoyando a quien contigo cuenta.

Eres
los innumerables ojos de la abstracción,
tras posicionas sendas con tus elementos cotidianos de caleidoscopio,
tus una y cuarenta y tres directrices simultáneas y ningunas
llevando a un mismo desgastado punto ciego.

Eres la entelequia durmiendo milenios sobre un cómodo sofá
moliéndote el recuerdo entre tanta pesadilla
que a veces es mejor que la surrealidad que te pintaste.

Pusilánime apuestas a la salida sin marco,
te hallas frente a tu mayor miedo y error: tú,
atreviéndote descaradamente a existir
en contra de los masivos deseos de tus congéneres.

Tus palabras, decretos al cierzo, adquirieron extremidades
que te envuelven y amarran para tirarte en un frasco cerrándote al vacío,
del cual la única salida es tirarse al vacío,
a ver que hallarás.

De pronto
un cíclope abre con apetito su exótico manjar...
recuerda esconderte en sus pulmones antes que
a masticar tu vitalidad comience;
penetrarás en sus bolsas de aire esperando su desmayo para huir
lejos de los anatemas que tanto te amaron,
que tu mismo incubaste entre lengua y paladar.

Agnieszka M. Rybarczyk Feder

Venezuela, 10 de marzo de 2009


martes, 3 de marzo de 2009

lunes, 2 de marzo de 2009

Poema del Destino Ajeno (Dedicado a la Amiga que te dio el trabajo...

Amiga de tu imperiosa necesidad, de tus circunstancias...a su favor,
religiosa-mente te merma de tu sueldo mínimo,
religiosa-mente agregándote sobre tiempo sin más,
justificándose (arrodillada)
bajo sus ficticias imágenes de lo sagrado;
Dios "la entenderá" de que es por su familia...
para sus vacaciones en alguna isla,
en donde religiosamente se podrá relajar
(luego de zamparse los reales de sus tantas laceradas cautivas
que no le duran porque no son tan pendejas...)

Picoteándote el prepotente ajeno destino,
descamándote el alma
porque le eres extrínseco,
succionando tu vitalidad por donde no se entere tu tacto
por serle no más...un tramontano;
cosiéndote la sonrisa inexcusablemente
(...le molesta cualquier vestigio de tu bienestar)

Tu angustia jamás le moverá, por ser tuya..ajena.

Tu apremio por la sobrevivencia le vale,
igual le da si tu comida sea el aire y tu techo sea el cielo,
por eso te usará de alfombra,
de trapo,
...toalla sanitaria (para absorber el mal humor de la regla)

Te usará de pared para clavar sus imágenes, títulos y reconocimientos
que le valen mucho más...
que tu vida toda.

Te usará de campo, arándote,
sembrará sobre ti
sus alevosas flores de avaricia.

Agnieszka M. Rybarczyk Feder

Venezuela, 02 de marzo de 2009

Del Poemario "Instintos Siderales"